« Si très souvent je m’y blottis,

C’est que triste réalité me poursuit,

Tel un enfant maltraité, hors de lui.

Dans ses feuilles vivent les songes,

Les pages d’un livre, vrai mensonge.

Tout autour, le sommeil des tombes.

Dans son tronc coule de l’or,

L’encre qui soigne – ensorcelle -

Ce beau vert au pied duquel je meure,

Mon frère orme, ma parcelle… »

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Par nicool152
Le 16 mai, 2010
A 10:22
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